escara voltaica

Piolho 008

2012-01-28T17:09:00.001Z

«Os moradores ligam muitas vezes uns para os outros a perguntar coisas. A perguntar onde está ... Está do outro lado do Atlântico sentado no Piolho.» Rui Costa

Ana Ulisses(ilustrações), António Ramos Rosa, Ricardo Álvaro, Alexandra Antunes, Catarina Ulisses, José Luís Bértolo, Luís Serra, Miguel Sá Marques, Pedro Águas, Marta Peixoto, Oliveira Martins Roxo, Ricardo Marques, José Guardado Moreira, Raul Simões Pinto, Manuel Filipe, Pedro Calcoen, Sylvia Beirute, Cristina Aguiar, Sandra Filipe , rosa azevedo, Luís Pedroso, Rui Almeida, Luís Ferreira, José-Emílio Nelson, Teixeira Moita, Hugo Pinto Santos, A. Dasilva O.,Pedro S. Martins, António S. Oliveira e

John Berryman

fazem mais ou menos por esta desordem este

número

o oitavo fevereiro 2012

Coordenado por Sílvia C. Silva, Meireles de Pinho (capa e arranjo gráfico),Fernando Guerreiro e A. Dasilva O.

Piolho 007

2011-11-30T16:18:00.000Z

PIOLHO Revista de Poesia (na Pluralcores tipografia)
«O crítico enquanto artista falhado é uma figura
vulgar» Spephen Vizinczey

Rodrigo Miragaia(ilustrações), Carlos Nogueira, Rui Azevedo Ribeiro, Francisco Félix, Sylvia Beirute, Sílvia C. Silva, Maria Conceição Caleiro, Pedro S. Martins, A. Pedro Ribeiro, Ricardo Marques, Amândio Reis, Rui Tinoco, Humberto Rocha, A. Dasilva O., Nuno Brito, Pedro Jofre, Fernando Esteves Pinto, Hugo Pinto Santos, Renée Brock, Henrique Manuel Bento Fialho,Sérgio Almeida e António S. Oliveira
fazem mais ou menos por esta desordem este
número
o sétimo Novembro 2011

Coordenado por Sílvia C. Silva, Meireles de Pinho (capa e arranjo gráfico),Fernando Guerreiro e A. Dasilva O

Mercado Negro

2011-11-11T15:00:00.001Z

Edições 50 Kg e Palinopsia no JN

2011-11-07T14:30:00.001Z

Feira do Livro de Poesia do Plateau

2011-10-31T13:47:00.001Z

A 1ª Feira do Livro de Poesia do Plateau vai realizar-se já no próximo dia 5 de Novembro (sábado),
das 10H00 às 18H00, no Pátio do Café Palkus do Palácio da Cultura Ildo Lobo.

Mas não teremos só Livros de Poesia.
Haverá também Revistas Literárias, Livros Infantis, Banda Desenhada, Fanzines, entre outros.

Portanto, a partir do próximo dia 5 de Novembro, haverá mais um motivo
para um passeio de sábado ao Plateau – para um encontro com os livros!

Com o nosso agradecimento ao Café Palkus
que prontamente disponibilizou o espaço para a realização desta Feira,
lá estaremos, esperando por todos os que gostam de Poesia (e não só).

Inês Ramos e Sandra Moniz

feiradolivrodepoesia.blogspot.com

(22)

2011-10-25T15:51:00.004+01:00

Imagino M, já no final da vida, encantando-se com uma
pequena bússola, num bazar de East Sussex. Vira-
-a e descortina a gravação que o verdete cobrira: R.
SCOTT. A ironia final das muito suas muitas ironias.

Miguel Martins, "O Taberneiro", Poesia Incompleta, 2010.

SUB ROSA

2011-10-25T15:44:00.003+01:00

- para o Herberto Helder -

Não somos os últimos, pois se
há coisa que o mundo sempre fez bem
foi acabar. De novo e sempre: acabar.

Mas já não trabalhamos com o ouro
e temos um certo pudor tardio
em falar de deus, do amor ou até do corpo.

As metáforas arrefecem, talvez contrariadas.
São casas devolutas, mães risonhas
ou sombrias cujo grito deixámos de escutar.

Do lixo, porém, temos um vasto
e inútil conhecimento. Possa
ele servir de rosa triste aos
que não cantam sequer, por delicadeza.

Manuel de Freitas, "A Nova Poesia Portuguesa", Poesia Incompleta, 2010.

MEMÓRIA DE ISRAEL ANAHORY

2011-10-25T15:25:00.003+01:00

Um velho pássaro com asma, esquálido,
numa aflição, à mesa do café.
Levanta-se, mas não se tem de pé,
cai todo na cadeira, muito pálido:

o bico de marfim boquiaberto,
suor frio na testa côr de cobre,
devoto, o seu perfil de judeu nobre
a orar, por socorro, no deserto.

Só hoje sei que foi sua oração
atendida, e que fui eu o enviado,
naquele instante, à Brasileira do Chiado,
pra lhe estender a mão de Deus na minha mão.

17. VI. 10

António Barahona, "O Som do Sôpro", Poesia Incompleta, 2011.

Albergue nocturno

2011-10-18T18:07:00.004+01:00

regressas do mundo
doutro tempo

tudo se conhece

estava à tua espera
aceito o cansaço do calendário
no lugar do morto

tudo se conhece

e aquilo que dizemos
e também as palavras que tiramos do bolso
são nenhum coelho e nenhuma viagem

caia nas profundezas se minto.

João Almeida, "Um milagre no caminho", Averno, 2011.

Aprendiz

2011-10-12T14:50:00.003+01:00

O tempo só começou a contar
quando paraste à porta das casas, espreitando.
Nesse instante, a pele morta dos antepassados
foi o tecto onde te abrigaste, uma película
de escamas latejando.

Pouco sabias sobre ti, e nesse momento
toda a aprendizagem terá cessado.

Luís Quintais, "Mais Espesso que a Água", Cotovia, 2008.

2011-10-11T14:50:00.002+01:00

Pelos livros andou
com as palavras na boca
como rebuçados da tosse.

Pequenas criaturas assomavam
a cada parágrafo começado, pássaros
esvoaçavam nas margens.

José Carlos Soares, "Mais Ninguém", Língua Morta, 2011.

2011-10-07T14:31:00.002+01:00

O teu corpo foi só então
como a vida é apenas
uma vez

Era e não era solúvel
na podridão
do tempo

Que raio de importância
pode isso ter
agora?

Isso, ou seja, o teu corpo
o tempo
a dissolução

Rui Caeiro, "O Quarto Azul e outros poemas", Letra Livre, 2011.

Vos seja sonegado

2011-10-02T14:29:00.003+01:00

Antes eu perigosíssimo por engano
Pois se ignorante e diverso
Não temo qualquer desencanto
Tanto sonho que vos vejo
Nesta ocasião nunca perdida
Em que vou escrevendo aos conhecidos
Por onde o dédalo dos rostos
Os desfez de meu olho sicrano
Num decalque de sombras e canto

António Poppe, "Torre de Juan Abad", Assírio & Alvim, 2000.

A PRIMEIRA PALAVRA

2011-09-30T13:44:00.003+01:00

Acompanhando a curvatura da terra
o primeiro olhar descreveu a sua órbita
sobre as oliveiras. Só mais tarde
a pomba roubaria o ramo
e iria de árvore em árvore propagar a primavera
Foi então que os olhos se cruzaram
e estava dita a primeira palavra
à superfície do tempo

Ruy Belo, "Aquele Grande Rio Eufrates", 1961.

Em destaque na Capítulos Soltos

2011-09-28T14:15:00.003+01:00

3

2011-09-27T14:52:00.003+01:00

quando
contar a história da rosa
é fazer a rosa e nisso irmos
crescendo. o jardineiro que
te conta um conto enquanto
a rosa trabalha no herbário
que sobre os joelhos vais
folheando.
até que já não lemos mais
pra diante. entre folhas o jardim
suspenso
tece as raízes submersas. as pétalas
espalharam o rumor, e múltiplas
as abelhas devoram velozmente
o cérebro que apaga e acende.
o sistema nervoso da rosa
dispara: rosa, rosae.
canto o conto sem medida e
sem paz. o herbário entretanto
se incendeia.

Manuel Gusmão, "dois sóis, a rosa", Caminho, 1990.

NOCTURNO

2011-09-26T19:04:00.004+01:00

Tal como a enorme asa de um grande pássaro
que tudo escurece
mas também agasalha,
assim chega esta noite.

Não há ave mais escura.
Nem sequer a recordação de outras noites
e a sua lua anoréctica
escondida no alto:

linha ou pluma de luz,
quarto-minguante.

Não há ave mais escura do que esta noite.
(Aquele que fala de ausência
desconhece o vazio.)

Madrugada
que nunca se encontrará com os teus olhos.

Josep M. Rodríguez, "A Caixa Negra", Averno, 2009.

OS ANIMAIS

2011-09-25T14:20:00.005+01:00

Vejo ao longe os meus dóceis animais.
São altos e as suas crinas ardem.
Correm à procura duma fonte,
a púrpura farejam entre juncos quebrados.

A própria sombra bebem devagar.
De vez em quando erguem a cabeça.
Olham de perfil, quase felizes
de ser tão leve o ar.

Encostam o focinho perto dos teus flancos,
onde a erva do corpo é mais confusa,
e como quem se aquece ao sol
respiram lentamente, apaziguados.

Eugénio de Andrade, "Obscuro Domínio", 1971.

INTRODUÇÃO AO CANTO

2011-09-25T14:15:00.005+01:00

Ergue-te de mim,
substância pura do meu canto.
Luz terrestre, fragrância.
Ergue-te, jasmim.

Ergue-te, e aquece
a cal e a pedra,
as mãos e a alma.
Inunda, reina, amanhece.

Ao menos tu sê ave,
primavera excessiva.
Ergue-te de mim:
canta delira, arde.

Eugénio de Andrade, "Coração do Dia", 1958.

2011-09-24T18:20:00.003+01:00

De súbito
como do alto do estio
nós estamos no aqui.

Cada coisa que vemos é feliz
e nós somos o seu silêncio
ou o seu nome.

O clamor tornou-se voz
e o silêncio claro
equivalente a um fundo azul liso.

Luz lúcida
excepcional
sobre as errantes raízes
lenta portadora de uma água visível.

António Ramos Rosa, "horizonte a ocidente", Cosmorama, 2007.

NÃO TEMOS MUITO TEMPO PARA AMAR

2011-09-23T15:34:00.002+01:00

Não temos muito tempo para amar.
A luz vai desaparecendo.
As coisas que amamos são as mesmas
que em breve perderemos.

Os piores vestidos são os que
diariamente se vão usar.
Os teus cabelos já te vi pentear,
em silêncio - íntimo,
escuro e caloroso.

Tentaria tocar-te num braço,
mas escolhi não o fazer.

Podia, mas não quis, quebrar
aquilo que se mantém imóvel.
(O mais ténue suspiro
quase seria um estridente grito).

Por isso, os momentos passam
como se quisessem ficar.
E não temos muito tempo para amar.
Uma noite. Um dia...

Tennessee Williams, "Alguns Poemas", Língua Morta, 2011.

O MEDO

2011-09-23T13:26:00.002+01:00

No eco das minhas mortes
ainda há medo.
Conheces o medo?
Conheço o medo quando digo o meu nome.
É o medo,
o medo de chapéu negro
escondendo ratazanas no meu sangue,
o medo dos lábios mortos
bebendo os meus desejos.
Sim. No eco das minhas mortes
ainda há medo.

Alejandra Pizarnik, "30 Poemas", Língua Morta, 2011.

CASTELO DA DINASTIA CHOSON

2011-09-21T14:11:00.003+01:00

Lua cheia - vaso de porcelana branca.

Flores de maio sangram no bosque
- voz da tempestade na primavera.
A fronte pálida, o rosto com as mãos.

Gota de sangue - matéria delicada e viva.

Chamou-me, veio ao meu encontro.
Ao abandonar-me
a chuva cai sobre a fadiga, um caudal sem nome -

João Miguel Fernandes Jorge, "Telhados de Vidro N.º I", Averno, 2003.

Os mortos

2011-09-19T14:07:00.004+01:00

Eu sei, é preciso esquecer,
desenterrar os nossos mortos e voltar a enterrá-los,
os nossos mortos anseiam por morrer
e só a nossa dor pode matá-los.

Tanta memória! O frenesim
escuro das suas palavras comendo-me a boca,
a minha voz numerosa e rouca
de todos eles desprendendo-se de mim.

Porém como esquecer? Com que palavras e sem que palavras?
Tudo isto (eu sei) é antigo e repetido; fez-se tarde
no que pode ser dito. Onde estavas
quando chamei por ti, literalidade?

E todavia em certos dias materiais
quase posso tocar os meus sentidos,
tão perto estou, e morrer nos meus sentidos,
os meus sentidos sentindo-me com mãos primeiras, terminais.

Manuel António Pina, "Poesia, Saudade da Prosa", Assírio & Alvim, 2011.

A boa companhia

2011-09-19T13:32:00.002+01:00

O "palinopsia" em excelente companhia.

Novo poema

2011-09-18T15:18:00.003+01:00

Novo poema do "palinopsia" publicado no blogue Porosidade Etérea.

Da janela
observo o homem
que passeia
pelo Boulevard du Montparnasse
em roupão.

Sobressaltado
fuma cachimbo como
se tivesse
uma seara

de fogo à frente
dos olhos.

Desaparece entre
o espelhar

da Gare e o algodão
do céu da minha boca.
Sempre fui eu
a única figura
que reconheço

nestas alucinações
líricas.

Junto à capelinha de S. Bartolomeu

2011-09-17T22:41:00.002+01:00

O horizonte arde
cães muito magros ardem
e o lixo é empurrado por mãos invisíveis.
O redondo pequeno dos olhos dilata-se num tremor
branco, sugando restos de panos húmidos.
O diabo à solta urina no mundo.

João Almeida, "o mal dos postes de alta tensão", Black Son Editores, 2000.

ASSINATURA

2011-09-17T18:05:00.003+01:00

Entre lágrimas de crocodilo
o homem com gestos de lava
que aponta o local do crime
todas as manhãs
e eu despido de rosas
subo a escada de caracol da morta
para ir deixar na tua pele a assinatura bárbara
com a caligrafia trémula todas as manhãs
e todas as noites de terror
entre a música dos astros.

António José Forte, "Uma Faca nos Dentes", Parceria A.M. Pereira, 2003.

À venda

2011-09-16T21:09:00.003+01:00

O "palinopsia" continua a chegar às livrarias.

Já está à venda nos seguintes locais:

Braga
- Capítulos Soltos

Porto
- Livraria Utopia
- Livraria Gato Vadio
- Livraria Estratégias Criativas
- Livraria O Homem dos Livros
- Livraria Candelabro

Caso não tenham uma livraria perto, podem sempre encomendar através da editora em: edicoes50kg@gmail.com.

PÁGINA

2011-09-12T13:36:00.003+01:00

Principiamos a ler. O rosto inclina-se. Ainda separadas,
algumas das letras estremecem. Tudo aquilo que se sente
é a respiração que fica à sua volta. O ar destina-se às palavras
e também ao silêncio. A luz que chega pode explicar-nos
melhor o que se passa. Os olhos sabem-no. Daí a pressa
com que se aproximaram dela, até se tornar o que se leu
mais nosso. Depois repousamos um pouco. Uma das mãos
estende-se e vai ao encontro de outra página. Esta será maior.

Fernando Guimarães, "As Raízes Diferentes", Relógio D'Água, 2011.

SUPER-HOMEM - RICHARD DONNER (1978)

2011-08-30T14:13:00.005+01:00

Para o Pedro Elói de Sousa

Voar os céus do mundo, acudindo aos desastrados,
aos frugívoros, aos tolos; demover o elefante
de pisar o estorninho, convencer a violência
a respeitar as passadeiras; ir ao bico da calandra
retirar o imprudente, ir ao bolso do partido
retirar o indevido; num só gesto aparar os golpes
todos, desviá-los para a rocha, para o aço,
para o chão; chegar a tempo sempre de evitar
a extorsão, a calúnia, o assassínio; impedir
que os pobres maus apanhem coça dos piores.

Quem nunca desejou um tal emprego, mesmo
sem contrato, mesmo se mal pago? Quem
nunca ambicionou, sequer por uma hora, encarnar
este Quixote voador? Expressão de pessimismo
mais conforme com a nossa imperfeição.

José Miguel Silva, "Movimentos no Escuro", Relógio D'Água, 2005.

"Palinopsia" de Pedro S. Martins

2011-08-27T16:02:00.004+01:00

Em Setembro, as Edições 50kg irão apresentar o livro de poesia «Palinopsia» de Pedro S. Martins, uma tiragem de 150 exemplares numerados e assinados pelo autor. A capa é uma reprodução de uma aguarela de Ana Ulisses. Composto em tipografia de caracteres móveis.

II (CAFÉ CEUTA)

2011-08-27T14:08:00.003+01:00

para a Helena Nogueira
e José Miguel Silva

Um dia - pensámos todos -
deixará de haver cafés
no Porto e o mundo
tornar-se-á ainda mais inabitável.

Avisei logo que nada escrevera
sobre esta cidade. Nem sempre
o desejo ou o amor nos garantem
as palavras. Quase nunca.

Mas havia tantas mesas
e cadeiras arrumadas quatro
a quatro, inventando só para nós
a alegria súbita da laceração.

Manuel de Freitas, "Telhados de Vidro 3", Averno, 2004.

38.

2011-08-21T15:02:00.003+01:00

E tinhas, afinal, olhos doentes,
o veludo das mãos já se esgarçava;
nem era inteligente o que dizias,
nem elegante o gesto que hesitavas.
Por sorte, algum mau gene imprevidente
te dera um vago encanto adolescente,
e o prestígio banal do invisível,
risível quanto seja, te aguardava.
Por isso me deixei prender; tentado
a ser o manso tolo do romance,
servi sem jeito inquietação a rodos.
Ah, afinal, o teu sorriso era trejeito,
a fala sem razão e sem nuance,
nem tinhas, numa mão, os dedos todos.

António Franco Alexandre, "Duende", Assírio & Alvim, 2003.

A poesia de José Carlos Soares

2011-08-19T13:33:00.005+01:00

Encontrado no blogue da Isabel de Sá.

A Flor

2011-08-18T15:59:00.003+01:00

Pardal Festo Festo
Em tão verdes folhas
A Flor em deleito
Vê-te um dardo lesto
Quer teu curto cesto
Junto ao meu Peito

Pisco Pisco Giro
Em tão verdes folhas
A Flor em deleito
Ouve o teu suspiro
Pisco Pisco Giro
Junto do meu Peito

William Blake, "Canções de Inocência e de Experiência", Assírio & Alvim, 2009.

Gregor transformou-se em barata gigante

2011-08-17T23:12:00.003+01:00

Gregor transformou-se em barata gigante.
Eu não: fiz-me aranhiço,
tão leve que uma leve brisa o faz
oscilar no seu fio de baba lisa.
Até que, contra a lei da natureza,
creio que tenho peso negativo,
e me elevo no ar se não me prendo
ao canto mais escuro desta ilha.
Quando descer à teia derradeira
não se verá no mundo alteração, ou só
talvez alguma mosca mais contente.
Em noites de luar, na alta esquina,
ficará a brilhar, mas sem ser vista,
a estrela que tracei como armadilha.

António Franco Alexandre, "Aracne", Assírio & Alvim, 2004.

Amor e Ódio, Diários e Fotoreportagem VOL. 2

2011-08-16T20:55:00.007+01:00

Tomé Duarte

48 pp / hand sewn with red silk / 28 x 20 cm / edition of 100, signed and numbered / laser printed.

Ver blogue do autor.

AINDA ONTEM

2011-08-16T14:23:00.004+01:00

Não é em vão que chamamos por ti,
embora nunca saibamos chamar
se tu não nos ensinas o teu nome

para que possamos morar contigo
no segredo, na mesma direcção
de sempre que vizinhos e carteiro

conhecem. Sem problema de maior,
indicam a quem quer que lhes pergunte
a porta, dão informações. Agora

não está, deve ter ido ao café.
Nunca nenhuma carta se extravia
e todos me viram ainda ontem

a passar na rua com os jornais.

José António Almeida, "A mãe de todas as histórias", Averno, 2008.

Quatro cigarros no Café des Anges

2011-08-15T21:37:00.003+01:00

de resto
cai cedo a noite na
Rue de la Roquette
a um domingo

o leitor afastará o fumo
destes versos e atentará
apenas na morena
de gorro vermelho

junto à janela

Miguel-Manso, "Contra a Manhã Burra", Mariposa Azual*, 2009.

* a primeira edição de "Contra a Manhã Burra" foi publicada em edição de autor.

Christina Rosseti

2011-08-12T13:55:00.003+01:00

meigos grandes nada cépticos secos
os olhos de corça esgarçada à roda
lança

longos louros soltos em vagas
breves nunca crispadas
cabelos

Christina mansa amante pré-rafaelita
no leito recolhe se cobre semelha
receio

tolhe branca a túnica hirtas
tersas as formas dos seios ao canto
paira

aflora sobre a auréola a sombra
de Gabriel o irmão. também faz versos
concita

com-paixão.

Margarida Vale de Gato, "Mulher ao Mar", Mariposa Azual, 2010.

Acordo

2011-08-10T17:29:00.004+01:00

Acordo
com um som de lágrimas
nos braços. É a aventura

vestida da cinza fria
do cansaço. Bebo
o atrasado veneno da espera, um lagarto

passeando-se na boca

José Carlos Soares, "Bátega", Edição de Autor, 2006.

Poema de herberto helder

2011-08-10T14:43:00.002+01:00

Estátuas irrompendo da terra, que tumulto absorvem?
Os cabelos resplandecem.
Os símbolos que celebram dão à pedra uma tensão, um
desenvolvimento, uma aura.
Em cada uma delas eu abraço uma estrela.
Abraço-a ponta a ponta das mãos
numa só massa transpirada.
Arrebata-me, calcina-me.
O chão é a potência astronómica.
No escuro do ar rebentam floras. A carne única
vibra como uma vara
de baixo
para cima.

2011-08-09T23:00:00.001+01:00

Contínua estadia na soleira do coração.

Retrato

2011-08-09T17:17:00.003+01:00

Fotografia de Tomé Duarte no Café de Ceuta, Porto.

CEIA EM EMAÚS

2011-08-09T14:52:00.002+01:00

Não se sequestra o mar, como se
sequestra o céu? Línguas de fogo
erguem-se sobre as cabeças, esta ceia
sacia-nos, como se sequestra a fome do mundo?
Está é a noite ilegítima, em que a insónia contempla
uma culpa sem tempo, esta culpa perdida.
Como se sequestra a luz que há no espírito, a dor
pela treva irremissível?

Amadeu Baptista, "Antecedentes Criminais", Edições Quasi, 2007.

A COLMEIA DO AMOR

2011-08-09T14:17:00.003+01:00

Pairam abelhas sobre dálias
e cravos de plástico

feios moscardos flutuam
num resto de água inquinada.

O tempo fará de ti uma varanda
de costas para um pomar.

Rui Lage, "Um Arraial Português", Ulisseia, 2011.

CADELA

2011-08-08T13:19:00.005+01:00

Não te recordarei.
E hei-de passar por ti na rua
e não te falar.
A prosa infiltra-se nos versos
para eu assistir ao desmoronamento do som
e não ficar de pé nem um eco:
só o pêso do silêncio
mais o teu ladrar ao fundo do beco.

Não te recordarei.
E, no entanto, falo de ti
com desgosto, não já por te haver perdido,
mas sim por te saber de ti perdida
e sem dono.

Beco dos Birbantes, 1. VII. 08

António Barahona, "O Som do Sôpro", Poesia Incompleta, 2011.

miúdos

2011-08-04T18:42:00.004+01:00

"À luz do final

da tarde

os miúdos tomam

de assalto

a Avenida dos

Aliados para as suas

brincadeiras

frugais.

Mergulhos no fontanário

em vestes

precárias que desafiam

o quotidiano

cercante

a expulsá-los. Cada um

é o seu

próprio

deus.

Porém,

no meio

de tanta acracia,

não se esquecem

que não existem

imortais

depois da

adolescência.

É tão útil

mergulhar

nos Aliados

como escrever

este poema;

Será tão profícuo lê-lo

como desafiar

o quotidiano."

******
pedro s. martins
poema originalmente publicado na Piolho #5

Piolho 005

2011-06-18T17:17:00.000+01:00

Com as participações de: Humberto Rocha, Luciane Godinho da Silva, Soraia Martins, Fernando Guerreiro, Mário Pinto, Zarelleci, Pedro S. Martins, Marcos Farrajota (ilustrações), Francisco Félix, Teixeira Moita, BiXinho, Miguel Sá Marques, Georges Bataille, Pedro Jofre, Paulo Themudo, Oliveira Martins Roxo, Rui Tinoco, Theódore Franckael, Roberta Ferraz, Maiara Gouveia, Érica Zíngano, Renan Nuernberger, Rafael Rocha Daud, Andréa Catrópa, Danilo Bueno, Rui Azevedo Ribeiro, Raul Simões Pinto e António S. Oliveira

Coordenado por Sílvia C. Silva, Meireles de Pinho (capa e arranjo gráfico), Fernando Guerreiro e A. Dasilva O. e uma colaboração especial de Érica Zíngano e do grupo a «piolheira»

a sul de nenhum norte Nº 2

2011-05-31T13:36:00.000+01:00

Fazer o download aqui.

vésperas da paz

2011-05-05T13:57:00.002+01:00

um vaso de gerânios, uma mesa
um livro aberto no chão, a folhear
o vento e a manhã, na varanda
a andorinha agarra-se à parede
e explode o voo no desenho das asas

Rui Nunes, "Ofício de Vésperas", Relógio D'Água, 2007.

«Não tenhas confiança na tua juventude.»

2011-05-04T16:21:00.002+01:00

Noites de tabaco com resina
de Marrocos, pequenos quartos

onde a música era enorme.
As ruas pulsavam, eram coisas

mortais, o pensamento um carrossel
de monstros vivos. E nós os únicos,

os mais sós, os mais relapsos
no caminho que descia do devaneio

à angústia. Esquecidos das horas
num qualquer degrau perdido,

o futuro era aterrador: it will end
in tears. E tudo o que sabíamos

estava errado, menos isso.

Rui Pires Cabral, "Oráculos de Cabeceira", Averno, 2009.

MB

2011-05-04T15:26:00.003+01:00

Amputou milhares de pernas -
De brancos, de vermelhos, de incertos,
De guelfos e gibelinos, de cátaros -
E assim fez a mão.
Depois, escreveu muito melhor.
Em plena revolução,
Só o diabo entendia o amor.

Nuno Rocha Morais, "Últimos Poemas", Quasi Edições, 2009.

Uma prenda

2011-05-03T17:22:00.001+01:00

Revérbero negro

2011-05-03T15:10:00.004+01:00

Às vezes assusta-me este novo riso que tenho. Não que antes
não risse, mas exactamente porque antes ria e este riso não ri.
Apenas revérbero negro do que seria um sorriso se alguma
alegria o tomasse. Só que não há alegria e o riso perpetua-se
negro sob o céu pesado do olhar de outros que se perguntam
e com razão: estará a ficar louco? Por mim nunca me coloquei
a questão (é o olhar deles que me assusta). Nos dias a questão
foi sempre outra: como sobreviver a esta dor sem pausa?
como atravessar este grito sem fim? É para ela que o riso é
solução.

Jorge Roque/Guilherme Faria, "Broto Sofro", Averno, 2008.

UM FIO SOLTO

2011-05-03T14:15:00.003+01:00

para o Jorge Roque

Encontrá-lo aí mesmo, como se
pendurado no vazio. Desenredá-lo levemente
e puxar, procurando aquele ponto de tensão
sem, no entanto, o encontrar. Puxar mais e
mais, fervorosamente. Daí a nada
mais parece que é o fio que te puxa a ti.
E puxa, horrorizando-te, enquanto
imaginas que costura do teu mundo
agora se descose.

Diogo Vaz Pinto, "Nervo", Averno, 2011.

SOBRE A ETERNIDADE

2011-05-02T15:05:00.002+01:00

Perguntaste-me há quanto tempo
as folhas se levantam sem cair.
Falavas se calhar da eternidade sem querer,
da mesma forma inocente com que adormecias
ou pousavas o copo de vinho sobre a mesa.

A única forma encontrada
era a breve inocência das coisas
repousada na tua própria dúvida.

E eu tinha a certeza que não eras daqui,
como eu sou,
como ninguém é.

Verificados todos os silêncios.

António Quadros Ferro, "Um Pouco de Morte", Edição do Autor, 2009.

Salmo

2011-04-30T17:32:00.001+01:00

cobriu-lhe os seios de
trevos, para dar sorte, e
pintou-lhe as
unhas de escarlate

na cama de deus
dormirá, hoje, uma mulher bonita.

Renata Correia Botelho, "Avulsos, por causa", Língua Morta, 2010

2011-04-29T00:22:00.002+01:00

Não se desfloram capões no sânscrito do dia,
seja a questão columbófila o supremo fenómeno
ou haja umas escadas a subir para o lado poeta
dessa cidade perdida, agora entregue às lojas chinesas,
onde nenhuma aurora há.

Amadeu Baptista, "O Ano da Morte de José Saramago", &Etc, 2010

O DESERTO

2011-04-24T23:03:00.002+01:00

A cada instante ladeio
a malha entre dois passos
na teia (que orbe!)
duma aranha sesga.
Por cântico fúnebre,
apenas o silêncio audível;
as notas fluem na aérea
ausência de pauta.
Dar a esta caligrafia
a incisão
de um dorso de camelo,
bossa a bossa ondeando
contra a face da lua.
E em meu lábio
deixar às aves
as sílabas mais tenras.

Sebastião Alba, "A Noite Dividida", Assírio & Alvim, 1996

Primavera

2011-04-22T22:53:00.003+01:00

Na Primavera, os marmeleiros
da Cidónia, regados pelas correntes
dos rios, lá onde das Virgens
está o puro jardim; e os pâmpanos
a crescerem sob folhagens sombrias,
rebentos de vinha. Mas para mim o amor
não descansa em nenhuma estação;
ardendo sob o relâmpago
como o Bóreas da Trácia,
lança-se de junto de Cípris com sedentas
insânias, tenebroso, desavergonhado,
e com força, de cima a baixo, sacode
o meu espírito.

Íbico

Amadeu Baptista na blogosfera.

2011-04-22T22:33:00.003+01:00

Amadeu Baptista chegou, finalmente, à blogosfera.

Com uma bibliografia documentada desde o seu primeiro livro - As Passagens Secretas -, vale a pena ver e seguir de perto.

Além das capas dos livros e de, pelo menos, um poema de cada, poderão ainda ver a mão que Amadeu tem para a fotografia.

OUTUBRO

2011-04-22T22:27:00.003+01:00

O outono já chamou a recolher,
obedecem os caminhos,
os ossos e o mundo.

Ao leme da memória,
os olhos em jejum, viro costas
à indústria dos escombros.
Atiro leve rede
para o lado que me foge.

Sob esta condição,
a difícil barricada das estantes
protege-me do bem
e dos gritos ao telefone.

José Miguel Silva, "O Sino de Areia", Gilgamesh, 1999.

BUT NOT FOR ME (BILLIE HOLIDAY)

2011-04-21T14:34:00.003+01:00

Desistir do rosto, dos propósitos, das
palavras. Há sílabas assim.
Com a vergonha do afecto
emprestada ao desalinho das mesas.

Por ali, encenando a imobilidade,
a rudeza de haver dor.
Eu sei que não virás.
Bebo por ti, sem ti, contra ti,
com o coração no bengaleiro
a fingir que não, não faz diferença.

E o pior é que até faz,
por muito que ninguém o saiba.

Manuel de Freitas, "[SIC]", Assírio & Alvim, 2002

«Mas a cortina poderá cair agora.»

2011-04-20T17:59:00.002+01:00

«Um quarto
vazio, um cobertor
emprestado, um único
copo: a cenografia
do amor, peça
em um acto.»

Rui Pires Cabral, "Oráculos de Cabeceira", Averno, 2009.

A Mão do Oleiro

2011-04-19T18:18:00.003+01:00

«morte:

a mancha negra do corpo, sobre a cama
as mãos que o tempo, anónimo, fixou.
No quintal, os carpinteiros juntam prancha a prancha com o som
enquanto os cães
esperam a fome, cheios de paciência.
Lá dentro, o morto desenha o esquecimento
e a casa fica impenetrável.
Contra a porta, o vento
junta folhas, terra, vespas secas.
O vento e o seu gume.
Os corvos na lixeira retomam a guerra
em curtos voos que a fome desorganiza.»

Rui Nunes, "A Mão do Oleiro", Relógio D'Água, 2011.

Lisboa em Valsa Lenta

2011-04-18T14:03:00.003+01:00

******

Pedro S. Martins

Piolho 004

2011-03-29T17:38:00.001+01:00

Com as participações de Erberto H. Elder, Vasco Desgraça, António Lobo de Carvalho, Joël Basso, Pedro de Melo Fonseca, Miguel Oliveira, Joaquim Barlavento, Charles B. Trak, Atília Oops, Mário de Sá Cordeiro, Doutor Três Pescoços, Jonh Resistence, Phil Lupi , Joe Texas, Jorge Barros, Oliveira Martins Roxo, ARL, Emanuel Frieiras, Animal Licorne, Lurdes Terracota, (ilustrações), Grupo Porteño,Pedro Calcoen, Jack B. Daniels

número dedicado à heteronomia. Março 2011.

Contém vários poemas meus.

2011-03-17T18:05:00.001Z

Pássaro

2011-03-07T18:58:00.003Z

O céu avermelhado

espelha

uma cor infernal

nas rochas. As aves gritam

o ar, pousam

nas pedras

encarnadas onde a minha

condição humana não me permite

chegar.

Sou pêndulo entre

penedos rasteiros. Saltos

incautos

para espiar o mar

recôndito .

O vento

agita-me das entranhas

às pontas dos

dedos, não permitindo

que a máquina

foque,

colocando-lhe

vultos

na objectiva,

sigo vazio

de fotogramas

por este lodo contínuo

até encontrar

a primeira ave

que se deixa apanhar:

está morta.

Bico a tocar-lhe no dorso, asas

deixadas à vontade

do seu último movimento:

contorcida.

Imagino-a no seu último voo

a pique

e o embater violento,

estalando-a fatalmente;

imagino-a a pousar

suavemente

no aconchego

das três pedras

que a rodeiam

e a ajustar

o corpo

ao seu fim.

Hoje

encarei a morte

de frente. Sei

que é apenas um pássaro.

Mas encarei-a, fiz-lhe

frente e trouxe-a

comigo.

Sei que enfrentarei

assim aqueles que amo:

mortos,

todos.

******

pedro s martins

Facebook

2011-03-04T20:29:00.003Z

Tenho uma nova conta no Facebook. A antiga estava em nome deste blogue e, obviamente, eu sou mais que apenas isto.

A amizade e partilha de interesses culturais será o mesmo, apenas têm que visitar (e enviar um pedido de amizade)

http://www.facebook.com/pedroescara

Abraço, Pedro S. Martins

Tese - Tomé Duarte

2011-03-02T14:40:00.004Z

(Clicar para ficar legível)

Diz o autor:

“Centro Cultural do Cartaxo EXPOSIÇÃO DE TOMÉ DUARTE: INAUGURAÇÃO ADIADA PARA 19 MARÇO

Quiseram os lábios feridos de uma mulher que fosse para Santiago de Chile em Agosto de 2010, com itinerário incerto e sem bilhete de regresso, na bagagem as máquinas fotográficas, na consciência o convite para expôr no Centro Cultural do Cartaxo. Pelas circunstâncias e pelos conselhos do mestre acabei por me perder a solo, primeiro nas ruas inseguras de Valparaíso, depois na Patagónia. Tendo sobrevivido duas semanas com uma pequena mochila às costas e aquilo que a montanha ainda nos dá, confessados os pecados aos Glaciares, aos Abismos, aos Pumas e a Aranhas pouco amigáveis que prometeram guardar os meus segredos no crepitar das capas de gelo do aquecimento matinal de uma certa lagoa glacial de altitude, acabei por agendar data de regresso e marcar exposição para 5 de Fevereiro - tempo que chegue e que sobre, pensei.

Enganei-me.

Não por desleixo ou falta de entusiasmo mas precisamente por uma tremenda consideração por este convite e pelo Cartaxo, pedi a custo ao Marco Guerra mais uns dias, e ele deu-me um mês - lábios feridos de mulher não têm pressa.

Tomé Duarte”

Novidades Edições 50kg

2011-02-28T18:26:00.001Z

(Brevemente anunciar-se-à, aqui, a data e o local de lançamento bem como onde o poderá adquirir.)

Bill Hicks

2011-02-28T02:17:00.002Z

A young Bill Hicks.

Um génio da comédia. Morreu novo, mas enquanto por cá andou, foram muitas as gargalhadas e os pensamentos desencadeados.

Obrigado.

Um poeta fascinado por fazer livros do princípio ao fim

2011-02-26T15:10:00.003Z

A velhos tipógrafos comprou as peças, aprendeu a arte através de imagens da Internet. Agora, lentamente, cria obras incomuns.

Continuar a ler no DN. Leitura recomendada. O Rui faz um trabalho notável, ver para crer a beleza de cada livro.

Nuez

2011-02-25T14:25:00.001Z

(Rui Baião e Paulo Nozolino)

Magnifico.

BIC

2011-02-23T15:05:00.001Z

I

2011-02-18T15:43:00.005Z

A minha língua

agita o metal

perfurante

da tua.

O tumor

metálico tilinta nos dentes

de ambos até aumentar

a humidade fora

das nossas bocas –

gemido

a gemido,

prolongámos a noite

até à lucidez

da manhã.

Levo do poema o teu corpo

salgado e trémulo

e finalmente

entendo

o que Goethe queria

dizer com aquilo do “amor

ser trocista

e hipócrita”.

******

pedro s. martins

Kurt Cobain

2011-02-16T19:08:00.000Z

Kurt Cobain com dois anos.

Esta imagem entristece-me mais do que muitas palavras.

Comprem e leiam*

2011-02-16T13:49:00.003Z

(Aos Mortos da União e Outros Poemas, Robert Lowell)

* seis euros extremamente bem gastos.

Adília Lopes

2011-02-15T21:15:00.001Z

Adília Lopes

[Vídeo roubado directamente à Poesia Incompleta.]

Ernest Hemingway #03

2011-02-15T13:19:00.000Z

Ernest Hemingway

Ernest Hemingway #02

2011-02-14T22:30:00.001Z

Ernest Hemingway

Ernest Hemingway

2011-02-13T19:38:00.002Z

Ernest Hemingway

Matura Idade

2011-02-12T14:50:00.003Z

Convém ler. Ir lendo. Reler.

1ª Edição: 1973
8ª Edição: Setembro 2010

Piolho 004 (brevemente)

2011-02-11T14:36:00.002Z

(Erberto H. Elder, Vasco Desgraça, Joël Basso, Pedro de Melo Fonseca, Miguel Oliveira, Joaquim Barlavento, Charles B. Trak, Atília Oops, Mário de Sá Cordeiro, Doutor Três Pescoços, Jonh Resistence, Phil Lupi , Joe Texas, Jorge Barros, Oliveira Martins Roxo, ARL, Animal Licorne, ...

fazem mais ou menos por esta desordem este

heterónimo número)

Retirado daqui.

Uma hora com Henry Miller

2011-02-09T14:52:00.003Z

Os vídeos juntos demoram, aproximadamente, uma hora. Mas é uma hora com Henry Miller.

Um Poeta não se Pega (Sebastião Alba)

2011-02-07T16:49:00.000Z

Parte I

Parte II

There Sat Down, Once, a Thing on Henry's Heart.

2011-02-06T23:35:00.001Z

(John Berryman in Dublin, 1967, reading Dream Song 29. Berryman was interviewed by Al Alvarez for a BBC arts programme and was drunk during filming, as the attentive viewer may notice.)

Até já.

Vício

2011-02-04T17:08:00.005Z

"Feel Good Hit of the Summer"

Nicotine, valium, vicodin, marijuana, ecstasy and alcohol.
Cocaine.

Pela janela, através da cortina solarenga, vejo-os

diariamente

a pedir alojamento na clínica de reabilitação. Os seus

andares são automatizados como se o exército

de Terracota finalmente ganhasse vida. Enfileirados,

rostos carvoeiros

geralmente iluminados por um cigarro intermitente. Roupas

gastas a condizerem

com a vida que levaram

até ali. Todos

os dias, sem excepção, observo-os

a darem os poucos documentos que lhe restam

para admissão. Entram

pelo portão principal

com a esperança inequívoca

que à saída vão trazer

alguém renascido a disfarçar-se

nos seus velhos corpos sacudidos incansavelmente

pela estadia.

Até aqui coloquei a cabeça do poema

no cepo. Cortei-a com a frieza necessária, os restantes

versos são o trajecto que ela percorreu

a rolar pelo poema

abaixo.

Obcecado para ver o que faziam dentro

daquelas

imponentes paredes

demorei uma semana a vestir a pele de todos

os adictos que consegui: álcool,

químicos, sexo, pornografia,

uma depressão profunda, anorexia, enfim,

apodreci o exterior

e escureci o interior até ser parte

da centopeia delirante

pela cura.

Os viciados têm direito a um kit para a estadia: um lençol,

um edredão, uma fronha,

duas toalhas; itens para se fazer a cama onde a noite

é passada entre uivos a chamarem a vida

passada. Os terapeutas saem às dezassete horas em ponto,

talvez pensando que a noite

não move crises, ataques,

recaídas, mortes (e esta sala cheira a morte). Mariana de olhos

mortiços, vestida de pijama todo o dia, parecendo

ter abdicado da vida há semanas, ameaçou

matar-se se não saísse dali, se não fosse para casa,

se não fosse para o colo

da mãe. Estava na cozinha quando pegou numa faca

reluzente, brilhante no escuro, afiada como a sua ideia

de se matar. Não conseguiu, as veias ferventes

permaneceram intactas.

Na sala de estar não se pode andar de tronco nu, a radiação

do vício permanece encarcerada

entre vestes, num joguete

não muito amigável entre quem sofre

e o sofrimento.

Prostrada e encostada à costura da vida

à espera que languidamente as casas no corpo

fossem abertas, como uma costureira

abre casas para os botões. Sertralina, Morfex,

Seroquel, Victan fazem

Ana não rir

nem chorar, nem querer, nem parir,

nem foder, nem morrer

ou viver. Sobreviver. Estátua de cal branca

numa asfixia evidente.

Há uma solidariedade entre os que estão, nota-se

alguns a servirem de trave-mestra a outros

mais viciados, mais frágeis, ou mais fracos. Tristes

espectáculos sem público, doentes marionetas

com os cordelinhos puxados por um estado

fóssil

de si mesmos.

Falam pouco, falámos quase nada, diálogos

contra vontade e quase contranatura. Conversas

de nove minutos no jardim

ou no alpendre,

para exorcizar o estado que se deita connosco

e acorda,

normalmente,

atiçado. Histórias pungentes que deixaram

o espiritualismo na soleira da porta.

Quando alguém me apresentou José

por Sr. Toxicodependente, nunca lhe imaginei

os vícios no sexo e pornografia. Uma vida

alucinada em chão de esperma, traficada

entre vaginas disponíveis ao sexo

com travo a haxixe ou sexo visto na televisão, sem protagonistas,

guiões ou óscares,

apenas carne

a faiscar contra carne. Horas e horas do mesmo, dias

e dias a ver cenas idênticas, ejaculações

semelhantes sem nunca chegar

aos créditos finais. Escapes (felizmente que o espiritualismo

ficou na soleira da porta) que o mandariam

directamente para o inferno. Enviariam? Será que já

não está lá? Privado do seu corpo

lucífero, quente, sempre

disponível para mais uma, sempre só mais

uma dose de vício em estado latente.

As sombras são cada vez maiores, mais quarenta

e três pessoas que não fazem ou fazem algo em demasia. Gelado

e estreito, ergo-me uma última vez para sair, regressar à minha

janela. Agora não quero ver mais ninguém a entrar, pois

sei o quão difícil é aguentar-me

à saída.

******

pedro s. martins

Avulsos, por causa

2011-02-03T14:39:00.004Z

Não se esqueçam de comprar Avulsos, por causa (6€) de Renata Correia Botelho.

O livro surgiu primeiro como uma edição da autora (54 exemplares) fora do mercado.

Depois, em Junho de 2005, teve uma segunda edição, como separata no número zero da revista Magma.

Agora, finalmente está no mercado graças à Língua Morta.

Só existem 100 exemplares. Aqui está uma foto do livro (Poesia Incompleta).

Fiquem com um pequeno exemplo do que está à vossa espera:

"11

dormimos ancorados
no princípio do mar, meu amor
um beijo, em algema, cobre
o nosso sono."

A paisagem amanhecida

2011-02-03T01:03:00.002Z

K3 - Nuno Dempster

2011-02-02T14:19:00.004Z

(K3 sai para as livrarias amanhã, 3 Fevereiro, véspera de um cinquentenário. No dia 4 deste mesmo mês de 1961, há cinquenta anos portanto, estalava a guerra colonial em Angola. Menos de dois anos depois, em Janeiro de 1963, alastrou-se à então dita Guiné Portuguesa, onde estive como mobilizado entre 1968 e 1970, começando logo por ir parar ao K3, aquartelamento de temida fama, então abaixo do nível do solo. É da minha presença nessa guerra que o poema trata, segundo um plano cronológico, ocupando todas as 56 páginas de texto do livro.)

O autor diz: "Deixo um trecho do poema, p. 34 a 36.

(...)
Deve dizer-se aos místicos
e àqueles que acreditam
em destinos supremos

que o chão da humanidade
é um palimpsesto de esperma e sangue
com pegadas em volta
da cama das mulheres em tempo de guerra,

como em redor da esteira
de Djariato,
numa palhota de há mil anos,
uma era tão diversa,

os soldados nos anos do poema,
a desejar-lhe o belo tronco nu,
os seios empinados,
o ventre liso,
a tanga que caísse.

Agora
Djariato regressa
inacessível como antes,
a pele de canela
que enlouquecia
a companhia inteira,
nem um tremor na face altiva
a perturbava.

Quem sabe olhá-la
dê um sentido mínimo ao passado,

à minha juventude assassinada,

de forma a que a lembrança,
em vez de recordar
o bafo de calor,
os ataques ao K3,
as casamatas
enterradas no solo a arder,
guarde a imagem de um corpo esguio,
fantasiando a noite,

mas não a vida dela,
não sei, nunca mais soube nada do seu povo.
(...)"

K3 é um livro de Nuno Dempster e toda a informação está no seu blogue - A Esquerda da Vírgula.

Rua ao vento

2011-01-31T14:30:00.009Z

(Para a Carolina, pirata dos terramotos)

A minha rua abre-se

em rondas de vizinhos

que quase sempre estão nos pátios

a atirarem palavras

uns aos outros. Do início da rua

à minha casa é sempre um festim

de murmurações que vão da rotina tresloucada

que o abade exerce diariamente

(quando não está ao “serviço do Senhor”)

à listagem das amantes

do Cardoso electricista, do Américo do talho,

e daquele que ninguém sabe muito bem que é, fiscal

na câmara e porco de língua.

Quase nunca conversas directas, apenas

palavras teleféricas entre o lado

solarengo (lado esquerdo, quem desce) e o lado

sombrio dos paralelos artesanalmente enfileirados

por um cantoneiro há anos. Às vezes,

em vez da raiva que sinto por insistirem

naqueles desrazoados, apetece-me parar, encostar

a um dos muros que limitam cada jardim,

e no, limite da impaciência,

pedir-lhes novas palavras para os poemas – como vizinho,

acho que é um direito que me assiste.

Entre rondas de “vai a pé?”, “tenha cuidado que este

frio não está para brincadeiras?” ou o cortês “até já, vizinho”, ouvi uma palavra

que se encostou aos meus ouvidos sem antes

se ter esfarelado na pura coscuvilhice:

“engrunhidas”.

Sei que vão passar meses sem ouvir algo

útil novamente, mas não me importo, pois

durante esse tempo terei as mãos demasiado

engrunhidas

para escrever novos poemas.

******

pedro s. martins

Purgatório

2011-01-31T13:07:00.000Z

Cospe onde quiseres

2011-01-30T18:55:00.000Z

Revista INÚTIL 003

2011-01-29T18:54:00.004Z

A concluir a passagem pelas revistas de poesia recentemente lançadas, aqui fica a capa da terceira INÚTIL. Cliquem aqui para saber quem contribui neste número.

REVISTA COELACANTO

2011-01-29T15:03:00.003Z

E por falar em revistas de poesia, aqui fica um "peso pesado". Colaborações de:

Eduardo de Sousa - Letra Livre \ Miguel Martins \ Manuel de Freitas \ Miguel Manso e Nuno Moura \ Diogo Vaz Pinto \ David Teles Pereira \ Rui Miguel Ribeiro \ Zetho Cunha Gonçalves \ Matéria prima \ Manel Cruz \ Flur \ Louie, Louie \ José Soudo \ Luís Henriques \ Cláudia Clemente \ André E. Teodósio \ Cruzeiro Seixas

Perfeita Homenagem a António José Forte por:
Luiz Pacheco \ António Barahona \ Vitor Silva Tavares \ Herberto Helder \ Luís de Oliveira \ Rui Caeiro \ Paulo da Costa Domingos \ Manuel de Freitas \ Zetho Cunha Gonçalves \ Aldina

Tudo sobre a revista aqui.

Piolho 003

2011-01-29T14:50:00.003Z

(Lançamento do nº 3 da Piolho revista de poesia, no café Piolho, hoje, pelas 17h, com a presença dos dois primeiros números.)