Salmo

cobriu-lhe os seios de
trevos, para dar sorte, e
pintou-lhe as
unhas de escarlate

na cama de deus
dormirá, hoje, uma mulher bonita.

Renata Correia Botelho, "Avulsos, por causa", Língua Morta, 2010

Não se desfloram capões no sânscrito do dia,
seja a questão columbófila o supremo fenómeno
ou haja umas escadas a subir para o lado poeta
dessa cidade perdida, agora entregue às lojas chinesas,
onde nenhuma aurora há.

Amadeu Baptista, "O Ano da Morte de José Saramago", &Etc, 2010

O DESERTO

A cada instante ladeio
a malha entre dois passos
na teia (que orbe!)
duma aranha sesga.
Por cântico fúnebre,
apenas o silêncio audível;
as notas fluem na aérea
ausência de pauta.
Dar a esta caligrafia
a incisão
de um dorso de camelo,
bossa a bossa ondeando
contra a face da lua.
E em meu lábio
deixar às aves
as sílabas mais tenras.

Sebastião Alba, "A Noite Dividida", Assírio & Alvim, 1996

Primavera

Na Primavera, os marmeleiros
da Cidónia, regados pelas correntes
dos rios, lá onde das Virgens
está o puro jardim; e os pâmpanos
a crescerem sob folhagens sombrias,
rebentos de vinha. Mas para mim o amor
não descansa em nenhuma estação;
ardendo sob o relâmpago
como o Bóreas da Trácia,
lança-se de junto de Cípris com sedentas
insânias, tenebroso, desavergonhado,
e com força, de cima a baixo, sacode
o meu espírito.

Íbico

Amadeu Baptista na blogosfera.

Amadeu Baptista chegou, finalmente, à blogosfera.

Com uma bibliografia documentada desde o seu primeiro livro - As Passagens Secretas -, vale a pena ver e seguir de perto.

Além das capas dos livros e de, pelo menos, um poema de cada, poderão ainda ver a mão que Amadeu tem para a fotografia.

OUTUBRO

O outono já chamou a recolher,
obedecem os caminhos,
os ossos e o mundo.

Ao leme da memória,
os olhos em jejum, viro costas
à indústria dos escombros.
Atiro leve rede
para o lado que me foge.

Sob esta condição,
a difícil barricada das estantes
protege-me do bem
e dos gritos ao telefone.

José Miguel Silva, "O Sino de Areia", Gilgamesh, 1999.

BUT NOT FOR ME (BILLIE HOLIDAY)

Desistir do rosto, dos propósitos, das
palavras. Há sílabas assim.
Com a vergonha do afecto
emprestada ao desalinho das mesas.

Por ali, encenando a imobilidade,
a rudeza de haver dor.
Eu sei que não virás.
Bebo por ti, sem ti, contra ti,
com o coração no bengaleiro
a fingir que não, não faz diferença.

E o pior é que até faz,
por muito que ninguém o saiba.

Manuel de Freitas, "[SIC]", Assírio & Alvim, 2002

«Mas a cortina poderá cair agora.»

«Um quarto
vazio, um cobertor
emprestado, um único
copo: a cenografia
do amor, peça
em um acto.»

Rui Pires Cabral, "Oráculos de Cabeceira", Averno, 2009.

A Mão do Oleiro

«morte:

a mancha negra do corpo, sobre a cama
as mãos que o tempo, anónimo, fixou.
No quintal, os carpinteiros juntam prancha a prancha com o som
enquanto os cães
esperam a fome, cheios de paciência.
Lá dentro, o morto desenha o esquecimento
e a casa fica impenetrável.
Contra a porta, o vento
junta folhas, terra, vespas secas.
O vento e o seu gume.
Os corvos na lixeira retomam a guerra
em curtos voos que a fome desorganiza.»

Rui Nunes, "A Mão do Oleiro", Relógio D'Água, 2011.

Lisboa em Valsa Lenta

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Pedro S. Martins