ela não vai

Já sentimos os primeiros
morangos do ano a cobrirem-nos
as línguas mortas. Está quente e chove
dentro,
ouvimos o crepitar do fogo das guerras,
estamos em paz,

dirigimo-nos para mais perto do desassossego
procurámos incessantemente
a primeira fila de um espectáculo
tragicó-poético

parece até que descemos até à fronte das balas,
beija-las antes delas se despedirem
direcção ao pequeno cemitério

mais um passo e queremos
o definitivo lugar no definitivo anoitecer,

descansa finda luz de esperança, paz à tua
vontade
feroz luta empreendida na estupidez
humanamente animal.

Sou marido da solidão e contigo sinto-me
traidor da minha causa maior. Entoas um canto
triste por não
estares a voar sobre a morte, cais na leva de cabeças
erguidas,

acabas o canto e deixas a solidão toda para mim,
e esta é a menos metafórica porcaria que alguma
vez
te escrevi.

Morres agente da tua causa
e sei o sítio exacto onde me vais aparecer
daqui a alguns tempos cinzentos.

Disseste:

“leva o cinzel, estarei feita pedra.”

Discreta erótica a tua formação de morte,
sinfonia mal
pensada ao ser criada, ouvimos os quatrocentos
possíveis
esquecendo o único impossível permanente. Não
faz

mal. não esqueci o cinzel e as mãos para te esculpir
de volta à vida. Meus amigos, assim se publicita a morte,
assim se mantém a fim
no inicio. Olhei mais uma vez o mudo que fui até aqui
apenas para acabar este poema com
uma vírgula precedida da convicção
que isto
nunca será uma metáfora a tua
vida de musa
odiada em saudades.
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pedro s. martins