funeral no prelo

foto gentilmente cedida por gonçalo franco - imagens cruzadas

Estou a olhar

para os rolos de cinza

desamparados no cinzeiro.

As suas sombras físicas são

tão pequenas que quase me esqueço

das sombras gigantes que têm dentro de mim.

É esta a exactidão da situação: lembro-me

de mim ao rever o mal que me faço

em centímetros de cancro

que me persegue por entre gargalhadas

bombeadas das poças de lágrimas

cansadas.

Deixo a perseguição aproximar-se ao de leve

enquanto percebo que as gargalhadas são

provocadas pelas cócegas que as metáteses

fazem ao roçar-se nos meus pulmões.

Pressinto no abismo a náusea de não

trancar a porta à puta da maleita,

e então espero que quando a ondulação

da linha se transformar num risco firme,

eu já tenha ido comprar o último

número da publicação convulsão.

Do pulso tímido restará o recolher

a matéria mirrada por dentro e ao branco

papel por fora.

Na festa do meu funeral

vai haver bolo e champanhe

para todos que não forem convidados.

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pedro s. martins