sem violência

(Tomé Duarte)

No fim da
minha vida
será sempre Domingo. Rebentar-me-á
o sono pela manhã, o dia
será escuro e sei
que ouvirei o que os outros
me terão dito

durante o dia o resto da vida. A preocupação
com a morte é assídua. As veias doem, estão
enclausuradas e apenas servirão
para se entupirem. Sou um vitral de cansaço
no corpo do mundo. Corações com defeitos;

veias concatenas em remoinhos, cérebro
ocupado a pensar nesse tal
Domingo. Circulo em torno desse dia,
como um comboio de brincar
circunda uma criança feliz.

Firo-me para não chorar, as substâncias
ajudar-me-ão a chegar ao final
da
semana. Dou horas, sirvo hábitos, escondo-me
na dormida paga pelo destino, tudo para queimar
o inferno e o céu que está reservado
a cada um dos que por cá ainda
andam.

Não, ainda não me desperdicei de vez. Esta
espécie de angústia
é uma espécie

de alegria e / ou trabalho. Trabalho para não morrer. Sou
uma casa escorada por quem me quer cá. Vivo
sequestrado por este silêncio
que me completa a voz interna, esta alegria
de estar vivo a fumar ao espelho
num Domingo de manhã
qualquer.
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pedro s. martins