Cidade (de) ferida

quando sobre a cidade pesa um grito severo
fiquem a saber que não estão
a viver com a boca no casulo. Há muito que
deixaram o útero primário. Há muito
que consagraram o vosso poisio em
útero secundário sem lhe pedir
autorização por tal intromissão.

quando vos
ferram sons de sirenes, doem-me
as veias por saber que vão passar mal.
alguém vai passar mal, alguém anónimo (espero)
está a passar mal.

imaginem

que habitam dentro do vosso corpo e
têm no coração paços do concelho e nas artérias
seres que se matam mutuamente. tudo num tom
ruidoso truculento que vos irrompe a legitimidade de
apenas estar.

miúdos a jogar à bola no vosso esófago
substituídos
por
partilhas de
tiros nos pulmões.
recreios de escolas trocados por balázios crivados
na parede
do estômago.

vocês a lancharem nos músculos da coxa por
facadas covardes no cerebelo. Tudo combinado
para as dezassete (17) horas de uma quinta-feira qualquer.
tudo trocado em simultâneo.

e não tinham culpa de nada, eram
apenas mapa pacifico a delimitar
uma área violenta.

se fossem palco de tamanho espectáculo, mesmo
que desejassem ser estátuas graníticas,
ainda que vos empedernissem o nome debaixo dos vossos
pés.

até podiam morrer durante tal feira de flagelos
o vosso último suspiro ia soar a
sirene gritante para que
terceiros soubessem que desfaleciam
numa urgência.
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pedro s. martins