guantanamo

Amnistia internacional

Assisti ao corte de uma pessoa a meio. Não falo de

um corte realizado à sorte. O que eu assisti foi a um medir

desde a planta dos

pés até ao topo do crânio e da divisão dessa medida

por dois.

Bisturi para delinear o risco de corte a vermelho e um

machete bem afiado para concluir o trabalho.

Os sons provenientes do esmigalhar dos ossos

incomodaram alguns dos presentes, porém, a metade

do homem na qual se situara a boca, ria-se. O sangue que caia

desamparado no chão provocava-lhe gargalhadas

estridentes.

Ainda vivo, fizeram do Doutor camisa. Dobraram-no em várias

partes iguais, com especial atenção às partes mais sensíveis

para não sair dali com vincos e pregas na tez. Joelhos a roçarem

as costelas. Face no meio dos dois pés. E o sorriso desprendido

de quem tinha sido alvo de uma festa surpresa.

Como o Doutor não se resolvia a morrer, começaram a torturar

o que já parecia torturado por natureza. Entre risos, começou

a cantarolar. Quatro dedos fora por acção de um alicate e um olho

vazado.

Continuou naquilo.

Mataram o Doutor três vezes. Torturaram-no nove. Depois desistiram.

Colocaram as várias peças num malote

e remeteram-no para aquela

que a esta hora devia ser viúva incógnita.

Desistiram.

Semanas mais tarde, ainda a cantarolar algumas das melodias que tinha

ouvido em primeira mão pela bela voz do terceiro quarto do corpo do

Doutor, comprei um jornal.

Posso não estar a ser muito criterioso a juntar as partes deste enigma, mas

na primeira página lia-se nas gordas: "Ex-prisioneiro de Guantanamo

regressa a casa dentro de uma mala." Por baixo do título vinha uma foto do

quarto de homem que continha a boca a dar um beijo enamorado à mulher,

enquanto os filhos passavam as mãos do pai pelo rosto

carente de mimo.

Estão a sentir?

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pedro s. martins