laço

(imagem gentilmente cedida pela carolina - a casa real)

Apertam-me o laço da gravata que tenho na tiróide.

Não o fazem por cima da camisa.

O meu está entre a pele, o sapo que me salta nos pulmões e o osso

que por ali passeia àquelas

horas.

O elixir da vida acaba e desmaio – a forma de morrer dos fracos – tenho 24

metros entre os olhos e a vertigem do chão. Acordo gigante

feito à pressa por demónios da existência. Sacudo

os meus conterrâneos do ombro esquerdo e vejo que os barcos são

beiras de uma caixa de fósforos feita para mim.

Vejo-te aí em baixo, minha cadela de alma

queria espezinhar-te,

mas não,

desvio-me em vez disso. Não queria, mas cai

desamparado sobre o mundo que era de brincar para mim.

Para nunca mais acordar.

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pedro s. martins