sem título ou alegria

Chegaste brasileira grávida
na tranquila semana em que o corpo
do tempo escoava pela contagem dos
meses para o vão
do útero.

Chegaste tu e mais dois, os gémeos.
O folhear do jornal ensina-me que te
encontraste com as biqueiras
de um grupo neo-nazi. E o baixo foi novo profundo,
a respiração fazia-se pelas veias subterrâneas
à vida.

Quanto tempo? Dez minutos.

Para seres esventrada com armas brancas. Dois futuros na
sarjeta. A singularidade de quereres
subir mais uma vez à flor
branca desprovida de terra
para ouvir o falso uníssono que ias ser mãe. O velho
consolo partido por estares a falar em português.

A pele não mostra esperança, água ou o beijo. Tem iniciais
cravadas na tentativa de te reduzir a gado prometido. Falharam-te
como progenitora e o próximo amanhecer será o mais
despido de sempre.
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pedro s. martins