Uma promessa ainda é uma premissa

Ilda David

Uma promessa ainda é uma premissa.

Escalo esta verdade ao provar a tua morte em frio. Atordoado,

tua postura ainda é a daquela que passou pela vida

numa gôndola silenciosa de tanto escamotear

a ferrugem dos dias.

Cento e cinquenta anos em vegetal. Quadro dias na boca

do mundo. O resto da vida a pensar no que poderia ter sido

amanhã. Fica o insone atípico de quem assobia para dentro

da vida, não de si. Fica por aí a reluzir nas albas.

“A arte perdida de manter um segredo” é mais do que

o título de uma música dos Queens Of The Stone Age.

Se porventura fosse “A arte perdida de achar uma vida”

serias tu embrulhada nos lençóis caseiros

a ir à janela do não ter nada espreitar a chuva.

Não é.

E o meu prazer em escrever isto é diminuído pelas pulgas

que a cadela da nossa vida me trouxe ao pêlo. Uma promessa

será sempre uma premissa enquanto eu continuar a chorar

um pontapé numa pedra ou o ferrar na própria garganta.

Releio a vida e esqueço a formatação do poema pomar. Relia-te

a ti, mas há muito que deixaste de saber desenhar letras. Entristece-me

não haver editora para te publicar a existência. Haveria de ser uma

primeira edição muito concorrida a um posfácio escrito

à sombra da tua premissa.

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pedro s. martins