cidade cravada nas costas

(imagem gentilmente cedida por Filipa Júlio - Espiral Medula)

A cidade: todas as ruas e avenidas
na minha cama. Treme a estadia
na paisagem arrancada do chão.,
ficam os sulcos para quem se quiser
afundar na riqueza dos soluços
entre o fogo e a carne.

Todas as pessoas estacadas
pela leveza das próprias membranas,
furos que deixam escoar a translúcida
e ardente paisagem interior:

medo, sangue e amor.

Cidade de sumptuosa ausência,
ficarás cortada de mim pela chaga
que sangrará perpetuamente. Rasgada
de mim como da obra
com uma unhada nobre. Restar-nos-á
o manto
o escudo
o lenço

para amansar as voragens da despedida. Ficará
a cidade
dor de músculo na perna do país
e arderá a obra
fremindo as vogais contra o tronco do
poço da vida.

Como uma força maior, o desaparecimento
de uma estrela

(nunca brilhante; nunca “brotante”)

alimento adormecido e contornado
pelos vivos. Idolatrado pelos inocentes, crianças
da cidade, fechados pulsando
combustível cultural:

vocês aqui.

Eu por ali: fraccionando-me por entre rachas planetárias
e isolando-me com as minhas feridas
dedais. Morrerei pelo fogo engolido
ao contemplar a inocência da erva dobrada
pelo vento,
obra cerebral dos mortos.
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pedro s. martins