como isto

(imagem de Ilda David)

É grande o riso que separa
Philip Glass destas linhas. Soubesse
eu como iria acabar este poema e saberia
como acabaria a música que carrega
de memórias o istmo dos ouvidos
ao pingar dos dedos.

Tenho tanta emoção morrente
de mim. Lêem aqui os restos. A minha vida é
esperar e ser levada pelos imensos possíveis
neutralizáveis em mais uma ressaca negativa. O ano
está carregado de memórias e eu com ele.

O procurar do meu nome em vão. Morrerei pela
descrição do vento nas árvores. Uma dança não planeada
e procurada por poucos.

Aqui era onde eu acabaria o poema. Ficaria limpo
de um atafulhar em palavras e emoções.

Continuo.

Continuo para dizer isto: há beleza por aqui. Não em mim,
na palma da vida que se abre e me deixa ler tudo. Daqui
vejo tudo e todas as loucuras são possíveis porque estou
sozinho com as letras.

Nesta paisagem não existe a rede que sou. Filtros,
nomes, adjectivos,
métricas e semânticas de encher o pensamento
de saliva.
Sentem? Tudo trocado por belezas antigas e o caber nas retinas.
Memórias e epifanias. Sopros agrestes a agitar a árvore
do meu fim, a folha que descreve o meu nascimento
em decalques suaves durante vinte e cinco anos.

A olhar por estes olhos imensos,
qualquer outono florescia. Qualquer arma
se renderia ao brinquedo. As dobras em cuidados
e eu em desdobras para que isto se mantenha.

Só mais uns segundos. Deixai-me ver o rosto que freme
da infância à morte.

Não consegui. Mas vi uma pedra com o meu nome.

Negrume.

Na lápide dizia: o breve nome que tu deixaste. Na minha adiv
a ordem como a vivi.

Desta vez, tombarei com o choupo que me serviu de poisio.
Já está e nunca sai daqui.

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pedro s. martins