hera transcendente

(Foto de Paulo Nozolino)

Não gosto deste tremor
nas mãos de mãe que avisto
daqui
e se alastra à situação.

Sentidos secos
de corpo a dar ordens
a quem não
quer pertencer ali.

Porto perto de todos,
em que há luz
para a droga
ser apanhada nos bolsos
mendigos de um casal
em contra-fé.

Almas abandonadas em bolsos vazados,
nasce

a noite para a tarde
daqueles. A vaga de perda
para o dono da situação
dizer-se enganado
e mentido.

Não gosta daquela sensação.

Vejo-os daqui. O polícia forra o granito
com motivos
doseados individualmente, o homem
faz companhia à ombreira da porta
e a mulher beija
o cigarro freneticamente
como quem
beija um filho que regressa de um antigo
nascimento ou parte para uma nova morte.

Faltam as imagens,
mas a escrita ganhará
a morte um dia
daqueles.
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pedro s. martins