escara voltaica

(no words - from pat with honey)

Com o meu silêncio deixo-vos uma esperança

presa em fio de arame rúbeo juntamente

com a sórdida humanidade espalhada pelo chão.

Não terei a força de uma presa cega e colada

ao tampo deste poema

Deixo-vos também a condição dos relâmpagos

a escangalharem o breu como um vidro escuro

estilhaçado por rachas brancas. Não há calor

onde estou, nem luz em quem sou.

Resta-me observar ao longe o cair dos dias

sequencialmente na espera de algo que ainda

não deslindei. Com um pé atrás do outro, viajo

para a placenta. Regresso ao mumificar-me

eterno.

Não me preocupa os cordões ou o acordar

para o perder de uma vida que nunca foi minha. Finalmente,

farei jus ao título desta casa e comerei as limalhas caídas

destas linhas eléctricas sem dono ou tempo.

Porquê? – o amor. As vozes que me purificam o estado

das lutas em rosas à procura da seiva pura. Soube

que as letras não eram subterfúgio suficiente

para o assombroso apêndice do saber. Tudo o que sei

está-me na língua. Devorá-la-ei até que o fenómeno

do conhecimento vergue a constelação

que em mim pousou.

Esta leveza de mão desequilibra-me a alma. A fragilidade

dos poemas é cortante na profundidade das palavras. É

o tremor da moda a escalar na vertical e a escangalhar

o fôlego exaltante da poesia.

Há-de haver mais. Quando o prumo da quietude roçar

as faúlhas do uníssono: homem e palavra. Até lá, anda

muito ar queimado pelo padrão óbvio de somar sinónimos

pelos lábios da conjunta boca sôfrega.

Seremos o frescor da língua indestrutível.

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pedro s. martins