flor rija

Uma vez mais acende-se a renúncia
ao amor.

Que a morte a embebeda;

(e)

que o animal raro a celebre;

(e)

a pirâmide que não seja invertida, hajam ainda
animais raros a contemplar o dia de ontem;

(e)

a ferida não seja estancada para arder ao
pairar sobre o teu nome.

O espaço é contíguo ao lavrar provocado pelo movimento
da língua lenta.

Choras nos punhados de ouros que o acervo de felicidade
não considerou como forma de pagamento. Mesmo que não tenhas
gente alguma que ouça, o sangue desmanchado pela escrita
lírica de uma posta fervilha-te a rude existência

de viveres a ilustração dos frescos representativos
do amor não correspondido.

Sentes o fósforo a riscar-te a pele?
É a paga de não teres uma mão capaz de manobrar
com elegância os sentimentos que te ocupam
o peito sentado.

O grosso da dor atravessa-te o sono, servindo apenas
para atrasar o seu início. Abaixo da dor, apenas as ondas
que persistem em te atirar a existência contra o molhe.

[e]

Outro tremor de quem não sabe onde deixou a irredutível
presença baldia. Ávida e inculta, perdeste a alma gémea
para outra rapariga que não tem alma, nem é gémea
de criatura alguma.

Jubilava com a tua incessante busca, mas a rouquidão que me
assola a garganta dos passos prejudica-me o desamor
do andarilho.

Tens a finura de uma metástase encardida a lutar para o estio
da reconquista. O teu medo de não reencontrares a alma que perdeste
está-se a transformar numa maneira sagaz de te ires matando aos poucos.

Espero-te nas noites dos gritos cosidos com ponto Richelieu.

Até lá, resta-me vigiar as têmporas à espera que o corpo luzindo
trará celeridade ao nosso reencontro
sobre as massas doces.
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pedro s. martins