eco

(imagem gentilmente cedida pela Carolina - a casa real)

Não sei se alguma vez escaparemos a este passo
cíclico segundo
eu grito a escrita que tenho em mim e alguém lerá
as grafias segundo riscos deslocados
nos tímpanos das órbitas.

Sou um aldrabarão. Penso e escrevo neste acto
e vocês lêem os ecos a zumbirem-vos
os sentidos. As cinzas da escrita dispersam-se
por aí, juntamente com as intenções e o meu
sentir da ferida a estancar a ignição.

Quando lerem “Não sei se alguma vez
escaparemos a este passo”, estão a ler-me
uma memória. Estarão, os mais atentos, a sentirem-me
um eco.

Não volta a vossa voz a mim. Os vossos dedos não vêm
ter comigo. É a incessante sombra do eco a ferrar
parte da luz do poema. Sopram-me compensações
do que leram pela boca dentro. Coração e mente unidas,
devoradas pelo avançar para o próximo poema.

Os poemas não são para serem lidos. São comprimidos-
-bomba tomados e despoletados cinco minutos depois. Um
clarão deslocado dentro da vossa cabeça. Um clarão espetado
na carne. Um clarão a explicar-vos que a luz que vêem
já cessou a sua existência depois da toma
e da explosão.

Leiam-no agora e sofram da límpida braçada
de pretérito doce. Não se adiantem, continuarei
a furar a condição espácio-temporal
até ao próximo escrito.

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pedro s. martins